А ты приходишь тайным гостем, как всегда,
прочесть мои стихи, что густо пыль покрыла.
Я и сама почти забыла, что жила...
И что писала их тому, кого любила.
И как не верить мне в пророчество стихов,
свою судьбу сама себе я предсказала.
Вся жизнь сложилась из случайных пустяков,
и в ней тебя мне было невозможно мало.
Наверное, ты дал мне все, что сам имел,
а мне хотелось и твоей любви впридачу,
чтоб близость наших душ рождала близость тел
и веру в то, что для тебя я что-то значу.
Легко смахни с моих запыленных страниц
пустых обид, ушедших в вечность, паутину.
Отсалютуй из пушек всех своих бойниц,
когда отыщется хотя б одна причина...
ничтожный повод мне сказать "люблю тебя",
и, как Тавифа, я из нежити воскресну,
чтоб жизнь начав, пусть с убелённого листа,
сама могла бы выбрать небо или бездну.