Присниться в перламутровом венце,
подобно ниспадающему снегу,
закутаться в томительную негу,
где обморок – покоем на лице.
Растаять обессилено в конце
изменчивых, как сумерки, преданий,
и вырасти, звуча колоколами,
усердье пробуждая в простеце.
Нет жалости, в очах – одна печаль.
Ловитва Смерти – вечная охота.
Луны стальная зыблется свобода,
едва поднимет облако вуаль.
Кто верен истекающим свечам,
того не испугает поединок
с собой, без утешительных картинок
о жалости, ни после, ни сейчас…
(2015)