В порту Новороссийска жгучий ветер
Живою массой вкруг меня течёт,
Ресницы, волосы, одежда- всё живёт
Своею жизнью, солнца нет на свете
Как будто вовсе, серый горизонт
Сливается с зелёною водой
Трясинисто-болотно-ледяной,
И кажется, что громовой прибой
Вот-вот взметнёт над пирсом, надо мной
Осколки гальки, поднятой со дна,
Которую подхватит ветер на
Свои атлантовы раскинутые руки.