А на улице дождь,
словно кто в небесах полотенца,
сквозь промокшие, отжал.
И землю сковала дрожь.
А за окнами осень
на руках с беспокойным младенцем,
под баюканье ветра
гнусавит, что лето - ложь...
А на улице - град,
барабанная дробь по листьям,
что лежат одиноко
в сырой, неумытой земле.
И сто вечностей в ряд
я читаю твои письма.
И пишу, что скучаю,
на старом календаре.
А на улице дым...
Накурило густым туманом,
что манит в неизвестность
молочные, старые сны.
А за окнами - снег:
пролетел и растаял недавно,
не дождавшись прихода
моей календарной весны.
Разрыдалась земля,
ухватилась за корни и ветки,
и повисла на них
в ожиданьи прихода рассвета...
И в дождях ноября
беззаботно купается ветер.
А мне
хочется,
хочется,
хочется
бабьего лета!...