задохнуться от самого себя
это худшее, что могло бы со мной случиться. но,
если отнять у меня ручку, и стопку блокнотов,
из которых, ни один так и не доведен до конца,
/убегаю даже от этого/,
я не вынесу.
изувечусь,
массой способов.
это, знаешь ли, подвид искусства.
мною прекрасно изученный.
меня невозможно сломать чем-то иным.
я пытался,
найти нечто большее,
сильнее
моего внутреннего уродства,
безумства.
привязанность.
в моём случае, употребление слова любовь не прилично.
не настолько слаб.
или глуп.
и не настолько верующий.
но допустил ошибку, предположение,
что возможно кому-то нужен
я сам.
ведь до этого момента играл в Иисуса.
раздавал спасение.
точнее, люди любят иллюзии.
уже и не помню в лица, всех, кто держал меня за руку
сжимал запястья и целовал в ключицы.
ждал под дверью. выплакивал письма.
выл о скорой гибели, от своей псевдолюбви.
я смотрел на всех одинаково.
с жалостью
и насмешкой, совсем не скрывая это.
они верили мне, слепые,
заставляя смеяться всё громче.
я - только в себя.
и в свои результаты,
исследования человеческой сути.
но послушай,
в тебе нечто родственное.
и ты мечтаешь покончить с собой не меньше.
а я боюсь тебя спрашивать.
когда ты последний раз выходил на улицу.
есть ли что-то лучше,
чем цвет твоих глаз.
и, любил ли ты кого-нибудь по-настоящему.
а не самовнушая нежность.
как я.
нуждаешься ли ты по-прежнему в том,
кто избавит тебя от страданий,
если да,
то перестану писать.
и, даже если не будешь смотреть в мою сторону,
/потому что единственный знаешь, что я такое/
а любой из твоих ответов был ложью,
всё равно хочу умереть с тобой рядом.
от передоза
на ледяном полу.
ты для меня слишком Чистый,
я сам так решил.