Я оттого держу себя в руках;
не пьян,
Что, как проклятый, остужаю где
Сам пять минут назад смолы плеснул в кипящий чан,
И без того вскипающий по каждой ерунде.
Мой путь- во мглу, ни песен, ни просфор.
Не освятить его спасительным лучам.
Я оттого так часто просыпаюсь по ночам,
Что где-то слышен вой позавчерашних ссор.
Тот вой срывает- не доводит до добра Бегущего туда, где нет ни писем, ни людей.
Туда, где серебрится мятая трава,
Она растет, и кажется, что время обнуляется скорей.
Но это тоже колдовская ерунда...
Причинам, ты же знаешь, по каким
Уходят в ночь- приличные поэты,
Под вой, застрявшей пленки у кассеты
( Почти уже сливается с моим. )