Выживаем в переходах,
на поминках, как слеза...
Где-то хором, где-то бродом,
но уже вернуть назад
невозможно.
Нет возврата...
как выходит, так живем,
догорает "рідна хата",
развалился отчий дом.
Нет ни средств, ни даже смысла
восстанавливать очаг.
Держишь жизни коромысло
на болезненных плечах...
На кладбищенские плиты
только даты нанести,
испадлючено, забыто
и другого нет пути.
Ненадежно и непрочно,
как разбитое окно,
только есть он, знаю точно,
этот мир, совсем иной...
Не отступит и не струсит,
глядя гибели в лицо,
и летят к гнездовьям гуси,
чтобы вывести птенцов...