Люди пишут друг другу письма,
Как утопающий хватаются за соломинку -
Слов чудесных, слов искренних
Чужие жизни - пробуя на излом…
Осталось какое-то в нас влечение
От пиратов и пастырей,
От первых – жажда приключений
Осталась,
От вторых – что любой -
Моисеем готов по пустыне,
По земле - от тогда до поныне -
Чтобы найти - любовь.
...
Что-то в душе, я как исследователь -
Исследую. Рвется наружу влюбленный юноша
Взывающий к леди,
Его послушать -
Готов встать на одно колено
Сказать про руку и сердце…
Сижу, улыбаюсь этому мальчику,
Спасибо тебе – любимая! Перца
Насыпала под хвост, чалку
Морским волкам бросила.
Улыбаются кортики молодой луне,
Револьверные рукояти просятся,
Молитвенно - на бумажный снег
Со следами твоей помады…
Так в душе революции делают -
Эмоций громады,
На броневик поднимаясь - телом.
...
Прошепчу заговор, чтоб уже не помочь,
Чтоб губами - за ворот дистанций.
Серым волком к тебе прибегу я на ночь,
Чтобы в логове сердца остаться.
Будет волчья тропа - от звезды до звезды,
И поэзия волчьей породы.
Я на лапах ношу золоченный твой дым,
Я в чернила смотрю, словно в воду.
Пряный воздух от плеч, хмель от голой спины
И железом слепым и холодным
Квинтэссенцией этой, пришедшей весны,
Горечь там, где ты сердцем свободна…
...
Мне крови хотелось румынской её,
Правдивее женщины - смерть,
Как череп - луну - подниму на копьё,
Чтоб сердце румынки узреть.
Влад Цепеш вот так же смотрел на живых,
Прицелясь кинжалом в висок,
Чтоб чудился запах досок гробовых
Тому, кому смотришь в лицо.
Мы ночью с тобой уплывем на восток,
Где в землю зарытая – быль,
Я там подарю тебе мертвый цветок,
Вчерашней, забытой любви…
...
Пояс с подвязками держит твои чулки,
Тянет резинка – на коже багровый след.
Время - должник и наверно - отдаст долги,
Было так раньше, и может, так будет впредь…
Чёрт, да и ладно… И мне наплевать что ты…
Чёрт, ну конечно… У жизни твоё лицо…
То мне покажется - я проигрался в дым.
То мне покажется – сука она, и всё!
Но с револьвером всегда я - любить хожу.
Разочаруйся, мой семизарядный кольт!
Ствол под ребро… И наутро в газетах – жуть.
В землю уйдет напряжение в тысячу вольт.
Что в этой жизни находит поэт – дурак…
Строчки бездействия, земли - в сраженьях павших…
Корни деревьев, они под асфальтом… Подарок -
Мертвому городу и поэтической фальши.
...
Облака с облаками встречаются -
Может быть... Может быть... Может быть...
Мне уже надоело печалиться,
Что другого ты можешь любить.
Мне три месяца дали до осени,
А пути до любимой - лишь день.
И цветет под июньскою просинью
То ли сердце, а то ли - сирень.
Как дыханью утопшие учатся,
Вдруг и мне в этот раз повезет?
Так хочу я - любовью помучаться,
Оживленный дыханьем рот в рот.
Как у ястреба крылья качаются,
Как в грозу высоко можешь быть,
Так и мне надоело печалиться,
Что другого ты можешь любить.