На самом краю небольшого селенья,
в домишке, похожем на кучу из дров,
привычно терпел и нужду и лишенья
один, как он сам говорил, филосОф.
Он мог бы работать и жил бы богаче,
купил бы кровать, в супе мясо варил,
но был он по жизни филОсоф и, значит,
бездельничал тупо и горькую пил.
И был озабочен извечным вопросом:
Где истина? В водке? В дешевом вине?
Классический, в общем-то, был он филОсоф
и соответствовал званью вполне.
Однажды с утра поселковые дети
пришли на околицу мяч погонять,
а после решили случайно, заметьте,
знакомому дядьке вопросы задать.
Кто выдумал смену времен на планете?
Зачем за зимою приходит весна?
И почему днем лишь солнышко светит,
а ночью и звезды блестят и луна?
ФилОсоф страдал от похмельной изжоги,
а впалый живот с голодухи урчал,
ему бы пивка и поесть бы немного,
он живо бы вспомнил начало начал.
Соврал бы, что знает, с какого испуга
и кто раскрутил эту всю карусель:
жару и морозы, туманы и вьюгу,
январь и сентябрь, июль и апрель.
Но мысли скрипели несмазанной осью,
лениво ворочались, как бегемот,
а может, что мыслей и не было вовсе -
в похмельной башке разве кто разберет?
И дети ушли, не дождавшись ответа,
филОсоф прилег на затоптанный пол,
нащупал и выпил, хранившийся с лета,
в захватанной банке прокисший рассол.
Все очень привычно и очень знакомо,
и не о чем больше, друзья, говорить -
всегда ребятня будет рваться из дома,
"философы" спьяну их жизни учить.
Что жизнь, по понятиям, штука простая,
любой филосОф этот опыт прошел -
когда ты доходишь до самого края,
имей для спасенья хотя бы рассол.