***
Как грустно,
Милые мои!..
Трудиться
До седьмого пота?
Счета, тщета,
Суббот зевота
Покроют
Позолотой дни.
Пылиться
В траурном турне?
Или галопом –
На коне?
Раскатом грома прокатиться,
Не прозой, а грозой резвиться –
Всё лучше. Быть огнём!
В огне!
Чтоб возносить
И возноситься!