Бесконечность не более, чем уловка:
мир уложится в три измерения человека,
словно суть – в содержание заголовка.
А на той стороне, как у Блока, – фонарь, аптека…
Все слова и события – повторимы,
только вечер ещё не успел присмотреться к ночи,
будто время куда-то проходит мимо
и от этого кажется медленней, но короче.
Там, где было наполнено, – опустело –
ни строки за душой, потому и сижу, немая,
и руками – своё, как чужое, тело
по причине вечернего холода обнимаю.