Рука дрожит, как пружины виток,
Ты ловишь меня очередным pizzicato,
И канифолью натертый смычок
Рождает бледного смеха раскаты.
Седой февраль меня почти догнал,
Я здесь живу в затишье перед бурей,
И только скрипка и прокуренный вокал
Мне каждый год вливают в душу дури.
Я вновь мечтаю о грехах,
В меня соблазном 18 века
Худая вишня на заваренных костях
Вонзит Тартини дьявольское эхо.