Посёлок Витьба- дача психов,
Она во мне и в каждом с нас,
Девятый километр лихо,
Вошёл в судьбу мою, а также вас.
И дача это не простая,
Здесь не посадишь огород,
Стихи и книги здесь читая,
Путь осмысления идёт.
Лежишь и думаешь о вечном,
Мечтаешь выйти по скорей,
Не стоит быть во всём беспечным,
А стоит быть во всём шустрей.
Вся жизнь кипит здесь на балконе,
Когда выходишь покурить,
Кружат кругом "табуном кони",
С одной лишь просьбой- Дай курить.
В больнице девять отделений,
И в каждом несколько палат,
Врачи не видят всех явлений,
Здесь не поможет даже блат.
Нет интернета, телефона,
Один лишь телевизор на всех,
Больница- будто это зона,
Хоть у меня ехидный смех.
Врачи по будням на обходе,
А санитары каждый час,
Следят за тем, как мы здесь ходим,
Но не спускают с нас и глаз.
Три раза в день приём таблеток,
Чтоб от угара не ушли,
На попе от уколов меток,
Хватает на полит карту земли.
Один лишь сон меня спасает,
От сумасшествия, безумств,
И доктор на верняка узнает,
О самочувствии из уст.
Срок мой к концу уж подходит,
Выписка скоро уж ждёт,
Во мне всё в норму приходит,
Как солнце я верю взойдёт...