На востоке что-то забелело,
Луч, проснувшись, сумерки прямит,
Отболело то, что отболело,
Что не отболело, отболит,
Пробежался ветер по осокам,
Весть о дне принёс издалека,
В небе упоительно высоком
Паруса подняли облака,
И поплыли в зареве созревшем
В край, что примирение сулит,
С памятью о чувстве отболевшем
И о том, что всё ещё болит.