Как бы побежала я обратно,
В ту страну, где тишь и благодать,
Где отец мой молодой и статный,
И с косою смоляною мать.
Часто снится, будто у калитки,
Ждут меня, родную, до сих пор,
Под дождём, промокшие до нитки,
Мама с папой. В их глазах укор.
Я во сне к ним руку простираю,
А проснусь – пуста моя рука.
В памяти пробелы собираю,
Жизнь сложить пытаясь по кускам.
…Помню, как спешила я с вокзала,
Осознав душой ненужность слов,
Скрипнула калитка: «Опоздала…»,
Сиротливо встретил меня кров.
Как, смирив тщеславье и гордыню,
Шла, к груди прижав букетик роз.
Горьким. Терпким запахом полыни,
Встретил меня нищенский погост.
Будто что во мне перевернулось,
Будто что во мне оборвалось,
И на место больше не вернулось,
В сердце ему места не нашлось.
Шла обратно, будто что украла,
Боль в груди пытаясь заглушить,
Зная, что навеки потеряла,
То, чем не умела дорожить.