Гул в ушах стоит от рёва
Оборванцев и бродяг.
Их судьба увы,сурова
И суров их дикий взгляд.
Эти загнанные лица
Под покровом темноты,
Выползают на прогулку,
Как облезлые коты.
В них нет жизненных задатков
Только мрак и суета,
Чтоб так жить,нужна закалка
Для пытливого ума.
Им неведом страх наживы,
Их волнует только то,
Где найти кусок мякины,
Чтобы им набить нутро.
Грязный смрад чадует мимо,
Обходя других людей.
Он на поле будто мина,
Что взрывает мир идей.
Есть в нём что-то не такое
От плохого и лихого.
Его мерзкая стезя
Говорит ему:"Нельзя."
И он слушает её,
Потому что всё цвело
Не внутри,а на изнанке,
Он сосуд,из грязной банки.
Нет в нём той житейской силы
Чтоб наполнить жизнь собой,
Помириться с красотой -
Он как будто неживой.
Только это заблуждение:
У него есть настроение,
Он способен,как и все
Быть всегда на высоте,
Но его сгубили нервы,
Обстоятельства,как стервы,
Что глумились каждый день,
Вот он стал облезлый пень.
Уважение людей,
Что бывают без идей?
Вряд ли будут уважать
Тех,кто не способен брать.
Брать от жизни всё что надо,
Чтобы так не пахнуть смрадом.
Эти люди,что помойка
По которым шарят волки.
Рыщут,что-то добывают
И на всех прохожих лают.
Эта грустная картина
Видеть,как проходят мимо те,
Кто думают,что люди,
Не окажутся на блюде
Всех житейских передряг
И не будут есть собак.