Хочу писать, а мысли – мимо...
Да и причем тут голова?
Моей душе необходимо
Понять, что все ж она жива.
Она до краешка налита
Как переполненный сосуд,
Она распахнута, открыта
И в сердце ангелы поют.
Когда на белые страницы
Легко, как первый снегопад,
Строка заветная ложится
И нету мыслей как преград.