Не выйдет из меня поэта,
И я прекрасно знаю это,
Но хочется наперекор судьбе,
Прекрасный стих мне посвятить тебе!
И что ж начало есть, прекрасно,
Но дальше, что писать не ясно,
Так многое мне хочется сказать,
Но трудно суть стиха предугадать.
Любовь, ты бродишь по планете,
Идешь к одним, уходишь от других,
Должна ж и я тебя, когда – нибудь да встретить,
Так скудно – не найти мне слов других.
Попробую начать сейчас сначала,
Отброшу мыслей посторонних рой,
И пока мысль совсем скупой не стала,
Займусь одним единственным тобой.
Твой образ нежный я храню в себе,
Как талисман, как счастия водитель,
Всегда стоит на письменном столе,
Портрет твой – снов тревожных возбудитель.
Ты нравишься мне, это точно знаю,
Люблю ли я тебя – не понимаю,
Дальнейшее покажет время нам,
Но волю чувствам я своим не дам.
Ах, это все слова пустые,
Ведь сто раз в день смотрю на фото я,
Ищу в тебе любовь, но силы злые,
Мне шепчут, что не любит он тебя.
Хочу не верить этому, но факты,
Наполовину «Да», наполовину «Нет»,
Пишу сейчас такие я абстракты,
Что даже Маяковский сказал бы: «Бред».
Конечно, где тягаться мне с поэтом,
Он так изложит, что все ясно наперед,
Скажу одно: «Кончать мне надо это»,
Стих мой в другом любовь не разожгёт.
март,1989г