Под зонтами мы идем врозь,
а над ними моросит дождь,
искривился и дрожит рот,
вот сейчас слова пойдут вброд.
От дождя меня спасет зонт,
а от слов в ушах стоит звон,
у тебя в глазах блестит лед,
а к моим губам прилип мёд.
Мостовую не щадит дождь,
от тебя бы мне бежать прочь,
но скулит во мне твоя боль,
и обиды на тебя ноль.
Будет завтра ясным наш день,
непогода упадет в тень,
лишь ночами душит сон страх,
что любви моей пришел крах.