Давно мы по душам не говорили,
волна, благословляющая в путь,
хотя не океанская, но в мире
озёра тоже значат что-нибудь.
Полна скорлупка отражённым светом
живого солнца, как в моих стихах,
Что ты бормочешь на наречье местном? -
волнуешься – не разберу никак.
А… понимаю, ты меня коришь,
что я псалмы на вирши променяла,
что монастырскую святую тишь
на мир менять мне вовсе не пристало.
Но я вернулась. Ты ворчи потише.
Пусть для тебя стихи – ненужный шум,
но каждое своё четверостишье
я, словно жертву, Богу приношу.