Я пишу обложившись тетрадями,
и рисую кусочком угля,
выводя изгибами гадкими,
то, что строчки мне говорят.
Я играю без струн на гитаре,
лишь о песне подумав - пою.
Я живу - пальца два не ударив,
и едва ли смерть пропущу.
Не снимаю с лица белой маски,
театральный на теле костюм.
А на коже следы старой краски,
что скрывают мерзость мою.
Под пером или ручкой романы,
в голове заплетаю стихи.
И на возгласы, вроде - осанна!
Отвечаю взмахом руки.
Обложившись костями леплю,
черепа наношу на мольберт.
Каждый день поправляю петлю
и записку, что сунул в конверт.
Каждый день натираю ботинки,
мой цилиндр на солнце блестит.
И на маске застыла улыбка,
что мой образ так нежно хранит.
Я пишу обложившись тетрадями,
под пером вырастают стихи.
Черепа одарив меня взглядами,
выбиваются мною в гранит.
Я творю, я творю, но не знаю,
не открыв своих глаз и рта -
это я этот мир сочиняю,
или он сочиняет меня?