Пленительным и ласковым туманом
клубится аромат садовой клумбы,
а рядом ненавязчиво-жеманно
щебечет та, кого давно ты любишь.
Волна волос касается букета
(его слагали вовсе не флористы),
в нём что-то есть от твоего секрета,
он так же ненавязчиво искрится.
А дождик освящает эту клумбу,
букет,
её
и все тропинки тоже...
Ты, пьяный от дождя, танцуешь румбу
у клумбы
с ней
на зависть всем прохожим.