Хватает стихов, застревающих комом в горле,
Которые пьются из горькой чаши сознанья.
Хватает строф, над которыми в Орли
И в Орле рыдают Божьи созданья.
И мало строк, солнечным светом сочащихся,
Которые жизни полны без трагедии.
А без трагедии и не смешно, и чаще всего
Такие дарят на дни рождения.
Или пишут матерям и сестрам, которых
Любят, конечно, но опять без надрыва.
А что за ценность, коль не рождается в спорах
И муках, и от нее не вспухают нарывы
На венах. И сложно найти для друга
Хороший стих, греющий сердце ласкою
Придется писать самой, оторвавшись от плуга,
А дело то не мое, не барское.
Но очень побаловать Сережу хочется,
Чтобы ему было сладко и радостно.
"Мы поедем, родной, искать твое отчество
В далекий край весною благостной.
Стает снег и птицы вернутся в родные места,
И мы вернемся к реке твоей юности,
И будем пить из нее лет до ста,
И растить капусту и внуков. Пусти
Все долги, что тянутся за душой
Как потерявшееся в овраге стадо.
Обидчики обеднели. И хорошо
Что все не сбылось - значит, так надо.
Глаза твои так пронзительно зелены,
Но нет в них беды, только богатства
лугов и лесов отражаются. И мне велено
Свыше их охранять и вести на царство.
И солнечный луч пусть пронзит роговицу
И упадет на сердце воском, но не испачкает,
А залатает. И до столицы
будет 6 тысяч километров, и чего-то хрустящего пачка.
Мы поедем вместе, куда глядят очи твои и мои.
И какая в сущности разница
Где есть, спать, коротать ночи и дни,
И где тебе всегда будет нравится моя задница.
2015