Твой день ещё в разгаре,
а мой – уже к закату подходит.
Зелёный пёс моргает,
очей с меня зелёных не сводит.
Хвостом слегка виляет
и взлаивает очень приватно.
Луна уже сияет,
когда я возвращаюсь обратно.
В свою сырую келью,
заваленную всяческим хламом –
Блестящей канителью,
болтливой вездесущей рекламой.
Сопением и рыком соседки,
беспробудно похмельной,
И заполошным криком
младенцев – канитель канителью…
И, сидя на скамейке,
я не спешу войти в эту Лету:
Зажмуриваю веки,
ломаю пополам сигарету…
«… все мАстерские игры,
Все мастерскИе нашей округи
Не стоят даже мига,
Когда бы мы сплели наши руки,
Когда, минуя уши,
Вошла бы в нас мелодия круга,
Когда бы наши души
Раскрылись, наконец, друг для друга,
Когда
затрепетали бы пальцы
В рассеянном танце…»
…зелёный пёс – подарок
заботливого Чёрного Старца -
Меня встречает резво
и смотрит дружелюбно-нейтрально,
И взвешенно, и трезво,
и в целом абсолютно реально.
Луна течёт и тает,
вплывает в излученье экрана,
Зелёный пёс зевает –
я снова возвращаюсь не рано.
Вне всяких ожиданий,
скользя наискосок по проулку,
Я вывожу зверюгу
на новую ночную прогулку…
«… когда бы мы с тобою…
вдвоём и по отдельности…»
…Ладно!
Заматываю горло.
Свежо-свежо,
и даже прохладно.