Брезгливо прикасаясь к стенам,
Рукой во злате,яркости перстней.
Откроешь дверь к убогости портьерам,
Художнику замасленных дверей.
Здесь не напишут маслом полотно.
Не слышно скрип потёртого мольберта.
Художнику другого не дано...
Углём рисует нежные портреты.
Подрамником послужит краска стен,
От бедности истёртой в штукатурку.
Любви не просит,даже он взамен,
Малюя из души свою"халтурку"
Ты растворишься в этом бытие...
Забыв про нити золотой вуали,
Как дорог стал художник твой - тебе.
На стенах вдруг оставленной печали.
Не быть вам королевой и шутом.
В роскошных стенах,мраморного зала.
Любовь увянет скомканным листом,
С балюстрады...и под ноги...карнавала...