О войне писать устал я,
Мнеб о лете, о любви,
Жаль же тех, чья доля злая
Быть по грудь в людской крови…
Жаль мне глупых отморозков,
Что стреляют для утех,
Будет дальше им непросто…
Но ещё жальчее тех,
Кто, дорвавшись до штурвала
Посылают на убой
Свой народ! И всё им -- мало...
Как таким найти покой?..