Не проще ли спокойно сесть за стол,
налить чайку и сахару побольше,
и выглядеть в твоих глазах попроще,
потом отшлифовать шершавый пол.
И ручку – в печь! И вслед за нею – лист
бумаги серой. Как сгорают буквы,
слова, абзацы... Ты играешь в куклы,
я – в облаках, я разыграю вист.
И пень дубовый обнял дикий плющ,
и вечер исхитрился наизнанку
одеть костюм. И встречи спозаранку...
А где-то под порогом спрятан ключ.
И ты уже не исполняешь блюз,
в мечтах не мучаешь ты гриф гитары.
Вновь не хватает музыканту пары,
как и поэту не хватает муз.