М. Щербакову
Счастье скрипело,
как вошки под нОгтями –
жалобно, весело и хорошо.
Словно повидлом, помазана дегтем
ручка дверная, где не был еще.
Сколько там всякого слева и справа,
в гору и сбоку судьбы, по пути…
Может быть, девушка, может быть слава,
может быть орден рдяной на груди?
Солнца восходят, сияют салюты,
плещется море, шумит океян
в иллюминатор просторной каюты,
где ты свободен, опрятен и пьян.
Ветры уносят в далекие страны,
дуют и дуют, смеясь в паруса…
Вошки под ногтем втыкаются в раны
и нарушают твои голоса.