Затянувшись покрепче дымом сигар,
Я сейчас тебе всё расскажу,
По полочкам всё разложу,
Выплесну бурю эмоций
И об одном попрошу.
Вспомнить осень в восемь.
Закрыть глаза
И просто послушать.
Я снова пишу,
Хорошо что не тексты,
А стихи сочиняю.
Только пишу о боли.
Боли в душе,
Которую рву,
Насилую, как грязную ****ь,
Которая кричит,
Кричит от стона больного.
И мольбу возвышает.
Просит прекратить убивать,
Рвать, метать её по земле.
Про память не много скажу.
Насилую!
Насилует каждую ночь,
Ведь она всё понимает,
Она заставляет меня жить.
А сны о тебе.
Они не становятся реже.
Каждый сон я помню с тобой.
В них слова слышны,
Они ведь твои,
К премеру возьму:
"-Мам, мне простить его?"
Жду я прощенья
За грязные слова,
За мою пробитую голову,
В которой крутое пике
Отчаяния боли души.
Сказаные в том октябре.
Восени.
И в дальнейшие будни.
За это отрезать язык,
В котором кость не срослась.
За это громко кричу!
ПРОСТИ!
Слышишь?
В лицо я кричу!
Я убил свою гордость,
Я встал на колени,
Я снова прощенья прошу.
Ты видишь колени?
Там уже кости видны.
Вокруг уже лужи,
Лужи алой крови.
Из которой испиваю
Я каждые дни.
Я был болен душой,
Конкретний своей головой.
Я был долго один,
Я едва не разучился любить,
Но ты всё изменила.
Твоя боль за слова,
За чувство во мне.
Ты хочешь бежать?
За край моря от них?!
Прошу, не беги,
Тебе не нужен бег по морям,
Они ведь пусты,
Они от соли мертвы.
Веки открой,
На меня посмотрим.
Я хочу быть прощённым
За глупость свою.
Прошу, хватит ненависти этой.
Особенно за то, что люблю.
И ненавидеть настолько,
Насколько люблю.
Это больно, ужастно
И просто сводит с ума.
И сейчас я стою,
Как сошедший с ума.
И выдыхнув дым,
Я прошепчу:
"Прости, ведь уже на коленях стою, в лужах алой крови"