За стенами косых домов
Уже как сотни лет никто не пиш-
ет-
тот стих мой забытых мов.
И в строчке слог, как третий, снова лиш-
не-
имоверно долго спит поэт.
Как спички жжёт, себе под бровь
Вставляет, чтоб не уснуть пытая-
сь.
Ускользнуть бы вновь
Под крови всплески, представляя-
сь
Дьявола иль дьяволом.
Для страшных мук
себя
Или собой, и словом
Цепляя всех друзей, подруг...
Тебя.
На то причина есть своя,
Что я, стеснений не тая,
Тобою упиваюсь, будто таю,
Плод страсти(,)запиваю.-
чи стА-
кан-ва-
ды(,)шит нитями болезни
СтрАстной и страстнОй.
Не мёрзни, не дыши, я лишь один такой. -Напишешь-
Ни доли трепета, ни капли удивленья. -Видешь-
Но как же.. ты, постой. Постой. -Меня обидишь-
Я жажду греховознесенья. -Свыше-