Так хочется порой на перемотку
назад включить все хроники дождей,
и по цветным осколкам,
вспять всем пискам моды
и тлеющим кострам любви - помолодеть.
И выйти в мир, где шелестела юность,
в стекло амурских зорь под вальс глядясь,
где в выщербленных кирпичах домов
яснели руны
надежд прекрасноликих отродясь.
Там были живы все. А поцелуи
такою жгучей тайной звали в жизнь!
И строчки ранние сплелись -
как первозданный лучик,
как взмахи перелётные души.
Нет, всё не зря: все боли и утраты!
Ведь иногда сквозь память вижу вновь,
как юность, с первою любовью рядом,
зелёной одевается волной.