***

В млечности дня туманного,
в хрупкости древних книг,
в святости первозданного
зрим твой небесный лик.

Стать мне луной клеймёною,
с неба тебе светить,
или волной солёною
в море твоё уплыть?

Быть ли весной живительной,
птицами утром петь,
или в огне спасительном
тело своё согреть?

В поле цвести пионами,
боли и мук не знать,
или венцами чёрными
кладбище украшать?