+++
Ни пуха, ни Баха –
глухая тоска,
и мы у Бога за пазухой,
в забытой пустыне, без музыки,
где каждая капля дождя –
искушение.
Но ветер развеял грозящие тучи,
не дав им и выплакаться,
не дав нам опомниться
и отказаться от прелести –
воцарствовал
великолепнейший ветер,
и грянул оркестр цикад
с бесконечной своей ораторией,
и, от поцелуев хмелея,
во мне вырастает
упрямое и твердолобое дерево
– корнями и кроной –
проще всего пробивает камень,
почти невозможен и каторжен
путь пробивания воздуха.
Но я прорасту в тебе
тысячью веточек,
вольюсь в твои вдохи и выдохи,
волной ударю и взметнутся
не имеющие никакого значения локоны,
стану влагой и негой,
изнемождённостью
и даже пресыщенностью,
сумерками, в которых
становятся ленивыми,
тихими рыбами
мысли…
«Простор и время в нас переплелеись.
Мы свет и тень.
Мы тишина и звуки.
Мы ночь и день.
Мы встречи и разлуки.
Сомнение и вера.
Сон и жизнь».
+++