Убиенные правдой дождя,
намекают на новую дрожь…
Эта жизнь стара как и я,
этот город ни на что не похож.
Охладевшие к делу врачи,
оперируют нас наугад...
Ты кричишь... Ну так что же, кричи!
Я твоим ощущениям рад…
Словно жертвы маньяка-самца
под прожектором жёлтым луны...
Или мёртвые тени с лица
портят лето прыщами весны.
И великое что-то сгорит,
оставляя, взамен себя, прах...
Скоро твой персональный гранит
мне расскажет о новых мирах…
Не пытайся понять: кто я есть.
Я и сам до конца не пойму
свою братскую, кровную месть,
ту, что портит прыщами весну.
И – “нет выхода”. – (В старом метро
надпись светом зелёным горит).
Ты хотела всегда одного:
чтобы я совершил суицид.
2007, 2015