Как сотни тех, что тычутся в слова,
Скрываясь меж зазорами гардин,
Ты хочешь, чтобы музыка сама
Пробилась вдохновением в груди.
Читаешь свой замученный завет,
Вжимаясь под молитвами в кровать,
И слышишь вдруг божественный ответ,
Но твой язык - лишь гвозди забивать.
Уверен ты: талант твой ниспошлен,
И, что вы со Спасителем на "ты",
Что цензор сам обложку подошьет,
А критик с горя выплюнет кадык.
Ты пишешь километры каждый раз,
А после спишь и видишь, как всегда,
Ты гордо волочишься на Парнас,
Но вместо слов стекается вода.
Такой всегда подводится итог:
Создатель глух и, видно, крепко пьян.
Ты должен быть к себе настолько строг,
Чтоб гнулась под ногами колея.
Чтоб слово било точно прямо в суть
Ты все сидишь и просишь у святых,
И лишь всегда втираешь под десну -
Сплошную пустоту из пустоты.
07.06.15