Мы живём в каком-то странном лесу.
Нам самим себя порой не понять:
Сами лес этот воздвигли из того, что у нас было,
Что за лесом – не видать за версту.
И блуждаем по тропинкам опять,
Среди «нужных» и «полезных» вещей:
С правильными людьми дружим и всё в деньги переводим,
Не хотим уже другой жизни знать.
Мы привыкли понарошку дружить:
Улыбаемся в глаза, часто врём,
Потеряет друг работу, популярность, деньги, статус –
Нам уже неинтересно с ним быть.
Мы забыли как умеем любить,
Мы всё ищем «подходящих» людей.
У нас список, всё по пунктам, что должно быть в человеке,
Чтобы можно было с ним как-то жить…
Мы гуляем по тропинкам лесным,
В чаще нам комфортно, но, как на зло…
Мы однажды понимаем, что нам это всё не надо,
Должен же быть мир каким-то иным.
И выходим на поляну одну:
Вспоминаем вдруг как пахнет трава,
Что цветы – это красиво, настоящие, живые…
Здесь и звёзды ярче, видно луну.
Настоящие здесь мысли, слова,
Слёзы честные и искренний смех.
И любовь на взрыв похожа, и плевать на статус, возраст,
И кружится от всего голова…
О поляне той не мог ты не знать,
Был уже там, вижу я по глазам.
Но обратно не вернулся, заблудился, испугался…
А дорогу я могу показать.