Не буду думать о стихах.
Я просто не имею права.
Их сочинительство - отрава
и мёд, что тает на губах.
Какая разница в каком
они живут тысячелетье
и бьют строкой больней, чем плетью:
в глазах - слеза, а в горле - ком.
Какая разница когда
их мысли превратятся в пепел,
раз ты прошёл и не заметил,
как почернели города,
которым ничего не снится.
Как почернели наши думы.
Ветра забвения подули
и перепутали страницы...