***

они же все говорят об одном,
что всё это пройдёт, нужно только выбиться
в люди/найти человека, что никогда не оставит/вырасти,
что всё это возраст, что мы с такими же встречными бьёмся на трассах от глупости,
что в нас слишком много дурости, злости, скупости,
что нас, наверно, специально растили, сделавши подлецом,
что у всех нас до жути одинаковое лицо,
и в голове если не перекати поле, то свалка из использованных шприцов.
а им говоришь, надрываясь, что в нас-то на самом деле небо,
и в нас оно верит, и нам указывает путь,
а вам, остальным, лишь бы со своего не свернуть,
и это делает вас слабее,
что на самом деле важно то, что внутри,
а не дом подороже, машина покруче и одежда моднее,
что намного важнее не оболочка, а то, что под нею.
мы ради любви единственной, чистой готовы, наверно, на всё,
хоть в окна, хоть с самолёта, хоть в ванной в руках с железом,
что мы готовы на самые высокие крыши, не внимая крикам "куда ты лезешь?!".
что нас от себя уже никто не спасёт.
потому что не важно -
в себя с головой или с крыши,
если никто не слышит.
что нам если будущее - пустой квадрат,
и нет там ничего и никогда не будет.
что вокруг надоевшие мельтешащие люди. люди...
а нам бы, как в драмах, уйти одному в закат.
но в ответ получаешь "это всего лишь возраст",
"ха, детишки", "мечтать-то конечно не вредно",
стоишь и горишь, как сухой загоревшийся хворост,
и ждёшь, что останется пепел.
да, мы дикие. да, мы подохнем в 20,
ленивые, глупые тунеядцы,
ведь куда нам до вас - успевших так много сделать,
в отличии от нас, глядевших всю жизнь в потолок.
только, послушайте.
если вы когда-нибудь встретите кого-то из нас,
кто так же болен внутренне и до ужаса одинок,
давите их медленно, убить вы ещё успеете.
пока не взвоют от боли в какой-то час
от вашего псевдо-бремени.

а сказка закончится тем, что уставший бог
поймёт, что никто никого не спас.
и даст нам немного времени.