А вы, посмотрю, фантазёрка, мадам…
Я как-то проспал, проглядел, не иначе -
С каких это пор женихом вашим стал
И замуж позвал? Был ли, собственно, мальчик?
Ведь в сердце беспутном моем лишь Она,
Вот с Ней я хоть в ад, хоть на краешек света!
А вам, верю, встреча с другим суждена.
Он может быть рядом. А может быть где-то.
Он лучше, надёжней, нежнее меня,
Он будет молиться на вас, как икону,
Но главное, что не имея коня,
Не будучи принцем, наденет корону
И вас не на трон возведет - пьедестал,
Который воздвигнет в душе просветлённой.
Как мученик, снятый когда-то с креста,
Полюбит и истово и исступленно,
Полюбит, как я не умел никогда,
И даже совсем не за то, что прекрасны,
А просто за то, что вы были всегда
Ни с кем не сравнимая в сонмище разных.
И вас возродит он для новой любви,
Чей голос душа, пробудившись, услышит
И ей подпоёт... только жаль - се ля ви -
Таких вот стихов никогда не напишет.