На перекрестке сумрака и света
не встречу я тебя, мой милый друг.
На перекрестке осени и лета,
на перекрестье облаков и вьюг
тебя уж нет, и стороны различны,
нам отданные в оттиски. Любить
уж ни к чему. Ты небо знаешь лично,
а мне еще до этого дожить,
домучиться и встреченных домучить
елозеньем своим по суете.
Бог ведает, кому сегодня лучше –
моим ногам или твоей душе.
Что эти строки? Крошево земное
случайных букв, невысказанных слов.
Жаль одного не ты, не надо мною
прочтешь, скрывая слезы, часослов.
Горячее дыхание земное плывет
в привычной зелени листвы.
Молчит кивот на белом аналое.
Стрекочет лето в сумерках травы,
где тропка протекает, исчезает,
не наша – не твоя и не моя.
Скользит закат, как лезвие, вскрывая
проход в иные, вечные края,
где мы едва ли встретимся с тобою
на перекрестке неба и земли –
две стороны, не ставшие одною,
которым больше нечего делить.