ещё намёки многоточий
томятся в сотнях тысяч бит,
но, реже снится небо ночью
и высь в лопатках не свербит,
и сказок меньше с каждым годом,
хоть верить хочется, да вот
уже ведёт меня на воды
сожжённый водкой пищевод.
хоть место есть пока надежде
служить за совесть, не за страх,
и горизонт мой ал, как прежде,
пускай и в розовых очках,
ещё доступны слуху звуки
и голос просится в хорал,
но, эскулап гипсует руки,
что б стены рифмой не марал.