Как сон младенческий, чиста,
Нежнее крыльев херувима,
Глядит с колючего куста
На дни, мелькающие мимо.
Ничто ей душу не гнетёт.
В цветочном пёстром карнавале
Мороз, февральский снег и лёд
Ей вспоминаются едва ли.
Ах, если б так прожить суметь
Лет нерастраченную малость,
Чтоб слово гибельное "смерть"
Ни разу мне не вспоминалось,
Но верю в то, что мы цветы
И за пределом ждёт нас где-то
Не мрак провальной пустоты,
А возрождающее лето.