...там всегда пасмурно.
Камень оброс серым мхом.
Голубоватый под этим живым пеплом.
Грубые грани его, омытые вечным дождем,
слушают землю, или беседуют с ветром.
Там всегда вечер.
Ранние сумерки, тишина.
Травы густые, тяжелые, влагой местами примялись,
будто огромные лапы воздушного льва
медленно прошагали и это следы остались.
Но там никого.
Только старый мой одичавший кот
по временам появляется, вздрагивает брезгливо.
Мокро. Ему не нравится. Но он всё-таки ждет,
ждет меня возле камня доверчиво и терпеливо...