Мысли о нем в тишине
Будят меня. В темноте
Образы снова рисуя,
Зыбкие на песке.
Он - посторонний, не мой,
Чем-то родной, но чужой.
Как его много в словах,
Встречах, сумбурных стихах.
Он - не моя судьба,
Он - не моя любовь, -
Зачем же толкаю тогда
Воздух сомнения в кровь!