Я её написал. Эту пьесу
Для не выходящих из комы.
Просто стал пересматривать жизнь,
Окунувшись в неё без всяких страховок.
Эта пьеса даётся раз в жизни кому – то.
Её трудно писать – это понял лишь утром.
Она рвёт, раздирает всю душу на клочья,
Когда ты понимаешь, что умер заочно.
Даровал, отнимал, возвращал лишь однажды,
Пересматривал жизни поступки бумажной.
Уходил, приходил, возвращался не в сроки.
Лишь теперь понимаю своей жизни пороки.
Лишь теперь понимаю как я бесполезен.
Лишь теперь осознал, лишь теперь я всё взвесил.
Лишь когда тебе плохо - лишь тогда ты добрее.
Когда в жизни всё гладко, ты не станешь мудрее.
Только жизнью побитый, начинаешь ты думать,
Когда трудно дышать, о любви говорить бесполезно,
И тогда в голове бескрайнее море шума,
Ты тогда погребён грузом мыслей железных.
Эта пьеса напишется каждым раз в жизни.
Это будет тетрадь пересмотренных мыслей.
Горьких мыслей тетрадь обретёт чёрный цвет,
Но не каждый поймет, что цвета в ней нет.