***

Ей скучно без моих стихов,
она сидит в избе в Рязани,
а я тоскую на Казани
и нет приличных даже слов.
В Ебурге был - весь пыл пропал,
его я пропил от веселья,
теперь всегдашнее похмелье,
как волчий и ее оскал.
Она ругается, бранится,
чую не кончится добром,
ей тоже хочется напиться,
но заболело под ребром
от скуки без моих стихов...