Беспечно растрачено время
И тает легко, как зарплата.
И вряд ли предстану я кремнем
Иль птицею вольной когда-то.
Мне жить по программе обычной,
Шагать на работу и к дому,
Сто граммов принявши столичной,
Душой устремляясь к другому.
Глотать не куски мне, а крохи,
В быту прозябая убогом.
Поэты - безумцы и лохи,
Хотя и отмечены Богом.
В их жилах не кровь и водица,
А сгусток энергии слова.
Им не в чем особо виниться:
Итак жизнь к ним слишком сурова.