Служба идёт или Сон в летний день

Ирина Цаголова
- Ах, ты ж...едрёна мать,- выругался дядя Вова, почёсывая взлохмаченный загривок, - Ну и погодка!
На улице клокотало,пузырилось, дождево разливалось по тротуарам. Люди бежали, беспомощно укрываясь зонтами, которые ни от чего не спасали. Так - безделица. Запрограммированный ритуал сапиенсов. Дядя Вова смачно сморкнулся в замусоленный платок и решительными шагами направился к телефону. Чёрный и древний, залапанный руками работяг, аппарат закряхтел, лениво просыпаясь, цифры сложились в разумный код чьего-то одинокого существования.
- Ну вот - стою,- недовольно сыпанул дядя Вова, когда на том конце провода послышалось певучее "Аллё..."
- И что?.. - недоумевал голос в трубке.
- Как что?! Не могу же я идти к вам в такой дождь!- начал раздражаться дядя Вова, будто в непогоде был виноват этот певуче-мурлыкающий тон.
На том конце провода замолчали. Чуть погодя недовольный женский голос, взвизгивая закипающим негодованием, произнёс: "Вы что - предлагаете мне принести вам плащ и зонт, чтобы вы вышли на вызов?!" Дядя Вова ничего не предлагал. Просто в лом тащиться куда-то по такой погоде, врезать в дверь непонятливой барышни замок. Ну в лом, понимаете?! И всё тут: ничего личного.
- Давайте переназначим вызов? - прокреативил дядя Вова.
На том конце провода, видимо, ничего не понимали, помедлили немного, а потом отчеканили, как выстрелили: "Что ж, спасибо, я в ваших услугах больше не нуждаюсь. Найду мастера, не тающего под дождём". Короткие гудки окончили не сложившийся в действие диалог."Вихри враждебные веют над нами..."- пропелось в голове.  Дядя Вова победно утвердил трубку на аппарате и облегчённо упал в кресло. Оно радостно откликнулось, поддакнуло скрипом. Бутылка тёмного пива незамедлительно была распечатана. Пропустив в себя несколько гигантских глотков, дядя Вова угнездился в кресле, нахохлился и, надвинув на брови замусоленный кепон, удовлетворённо захрапел. "Солдат спит, служба идёт", однако.
...