Писать о чувствах, может быть, нелепо,
Когда тебе давно не восемнадцать.
В который раз влюбляешься так слепо,
А нам уже так стыдно ошибаться.
Ты веришь сердцу, не своим глазам.
Ведь внешней красотой легко увлечься,
А сердце верит искренним слезам
И о смиренном начинает печься.
О том, кто кроток и немногословен,
Внимателен к тебе, не суетлив.
Пусть он бесстрастен - человек не овен,
Зато так в дружбе честен и красив.
И вдруг сама становишься другою,
Ни ревности, уже, ни страха нет.
Пылинки с плеч его стряхнешь рукою
И скажешь, что пройдет и это...
Нет?