Постыдно мне
все мысли
тратить
на бумагу
и всех
засиживать
своей
тоскливостью,
унынием
тщедушным.
Писать стихи,
в надежде быть
кому-то,
что ли,
нужным.
В надежде
вовсе
быть.
От скуки и тоски
мы дружбы
в кабале
заводим,
что вовсе
не нужны,
скорей -
натужны.
Мы в поисках
похожих душ
отсеиваем
яблоки
от груш;
Какой же плод
послаще?
Себя туда,
где места
нет
за уши
словно
тащим.
Где ж место то?
Вся жизнь -
беспечное
лото,
полёт фантазий
и свобода,
что вовсе
не нужна.
Она и милая,
и скучная,
"постылая,
как нелюбимая,
но верная
жена".
Тогда
тюрьма?
Уж лучше
заковать
себя
и сущность
человеческую
на алтарь
сложить.
Чего же
греческую
нам ломать
комедию?
Али трагедию
тужить?
Мне всё
тут
чуждо,
будто я
с другой
планеты.
И не
поможет
сигарета,
и даже
пачка.
И жизнь,
которая
осточертела,
как
нерешабельная
задачка.
Что жизнь?
Она изменчива;
сегодня
горе,
завтра
ты
поймёшь,
что плакать
вовсе
нечего.
И цветом
гречневым
земля,
ни капли
пред тобою
не тая,
как самый
ласковый
денёк,
тебя согреет
в недрах
и глубинах.
А может
в стае
голубиной
ты затеряешься
и человек
в тебе
умрёт?
Всю память
обнулит
всего
один
полёт.
Так полетаем?
И.С.